* * *
А что Господь творит
Там и сей час,
Тревожить не должно
Ни капли нас.
Мы не узнаем,
Вот такая штука.
И не поможет
Точная наука.
* * *
По старой российской дороге,
Не ведая, что впереди,
Верижник бродил убогий,
Вериги нося на груди.
Рваньём чуть прикрытое тело
У холода он не в чести:
Так душу свою хотел он
От грязи земной отвести…
Вот снова лохмотья рвёт ветер,
морозом сечёт как косой.
И в нашем надменном веке
Верижник бредёт босой.
* * *
Гляди — они кругом, повсюду:
На ветках, травах, на песке;
На волосах любимой будут,
И на цветочном лепестке;
Блестят от солнечного блюдца,
В любой искринке ранних рос…
Спросил стихи как создаются?..
Да, риторический вопрос.
* * *
Размер, метафора и рифма —
Всего лишь украшенье строк;
Они, я думаю, не лишние,
Но просится такой итог:
Поэзия — проникновение
И освоение стихий.
А остальное, как явление, —
Разнообразные стихи.
* * *
Это не тёмные строчки,
С презрением не вороши,
Не для заморочки,
Но откровение души.
Можешь не ворошить их,
Оставь для других эту честь.
А для твоей души-то
Что-то попроще есть.
* * *
Мы - попавшие в незнание,
А надежда — наша мать…
В нас заложено желание —
Никогда не умирать.
* * *
Чем-то вечно недовольны,
Вечно что-то не хватает:
То — вороны с колокольни,
То противны крики чаек;
То нахмурилась погода,
То от солнца скрыться негде,
То урод сел на урода,
То халву поели негры,
То чиряк не удаляют,
То супруга нынче чуркой…
Почему-то позволяем
Мы себе такие чувства.
* * *
Всем собакам дорога в рай,
И, наверное, как иначе.
Там собралась огромная рать,
Говорящая по-собачьи.
Их в измену нельзя продеть,
Их корыстью едва ли взвесите…
А в раю очень мало людей,
Они где-то в другом месте.
* * *
Меня привлекали дали,
Отталкивала близь.
Спину мою сгибали,
Душу согнуть не смогли.
Всевышний, по воле Твоей
Я ещё здесь, на земле.
*
* * *
Туда идём иль не туда,
Гадать — сплошная ерунда.
Здесь оставайся человеком
На тяжком поприще труда.
* * *
Поэт покуда он живой —
Ему удачи тугоплавкость,
Завистничества шип и вой,
Свинец горячий и удавка.
Над ним несчастий кружит рой,
Чтоб захлебнулся он стихами.
И лишь когда в земле сырой,
О нём сочувственно вздыхают.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Проза : Свет в «прохладе дня». - Анна Зотова Этот рассказ я бы отнесла к жанру фантастики. Почему мне захотелось его написать? Уж слишком часто с экранов телевизоров звучат «эволюционные сказки» о происхождении жизни, об этап ее постепенного развития, о гибели динозавров и т.д. Так и хочется спросить: «Уважаемые господа, а вы там были? Вы это видели?» А что произошло бы, если бы кто-нибудь действительно побывал там, где начинался наш мир…
